15 de Março de 2025
CARPINEJAR

O segredo eterno da sopa de canederli

É o tesouro dos sabores caseiros. O esconderijo dos arrebatamentos. O testamento de risos e suspiros. Nem precisa ser um livro, pode ser um caderninho escolar, com as folhas manchadas de farinha e ovos, com a caligrafia às pressas, onde você anota a quantidade dos ingredientes e a forma de preparo dos pratos que deram certo no convívio.

São fórmulas secretas cobiçadas ardentemente pelos filhos e netos. Você faz chantagem com elas pelo resto da vida. Você promete revelá-las quando julgar que a pessoa merece ou está pronta para assumir a alquimia. Você possui uma carta na manga para seguir vivo na posteridade.

Quem tem livro de receitas não entrega seus truques facilmente. Não sai repartindo os detalhes decisivos do manjar, o diferencial dos banquetes, os temperos improváveis empregados.

É alguém que acalenta a privacidade de sua cozinha, e gera suspense com seus achados. Um abnegado do fogão, um sacerdote dos molhos, com o sigilo sacramental da confissão inviolável.

Não é fofoqueiro de sua magia, dedicando a sua história a preservar os seus alfarrábios e se mostrar presença obrigatória nos almoços e jantares comemorativos. Contar com uma especialidade incomparável nas panelas é garantia da frequência nos álbuns de fotografias. Você jamais ficará de fora das grandes festas, jamais será penetra.

Os dotes culinários se transformam em pré-requisito para ser benquisto pela família e sempre convidado, já que só você sabe o ponto daquela musse de chocolate com furinhos exatos, daquela paella de ferver o mar, daquela galinhada que dá água na boca.

Não passar adiante é se proteger dos concorrentes e da possibilidade de um dia ser dispensado. Muitos casamentos permaneceram de pé somente pela obra gastronômica sagrada. O que eu aprendi tardiamente é que não basta receber a receita. É necessário praticar com o dono dela.

Minha avó expôs, no fim da sua existência, no leito de morte, o rascunho da sua sopa de canederli.

Caldo:

Frango (peito, pescoço, miúdos)

Sal a gosto

1 cebola picada

2 dentes de alho picado

Tempero verde a gosto

1 cenoura inteira

Canederli:

6 xícaras de chá de pão francês "dormido" ralado

250 mg de salame colonial picado bem fino

100 g de queijo colonial picado bem fino

100 g de queijo parmesão ralado

6 ovos batidos

Tempero verde a gosto

Sal a gosto

Farinha para dar liga (em torno de 5 colheres de sopa), a depender da umidade do pão. Pensávamos que manteríamos o hábito da famosa sopa de bolas no inverno. Ninguém de casa, geração por geração, conseguiu repetir. Todos fracassaram, inclusive eu.

Se pudéssemos ressuscitar a nona, perguntaríamos de cara, antes de expressar a nossa incurável saudade: onde erramos?

É que não adianta apenas herdar o escrito, é fundamental pagar o preço do treinamento. Existe algo feito de olho que não vai para o papel. _

CARPINEJAR 

14/03/2025 - 13h30min

Martha Medeiros

Que desalento é este que está intoxicando jovens que deveriam estar em seu auge?

Não que tivéssemos muitas certezas na idade deles, mas a gente ia em frente com dúvida e tudo, o pulso latejava.

Não havia zumbis atrás de telas, buscávamos excitação de verdade.

Espero estar enganada, mas meu senso de observação, aliado a algumas matérias que andei lendo, têm me induzido a pensar que pessoas maduras, também conhecidas como velhas, continuam empolgadas com a vida, fazendo planos para o futuro e transando bem, obrigada, enquanto os jovens, que eram os que detinham o monopólio da vitalidade, estão entediados, apáticos, achando graça em nada. Alguém aí confirma?

Outro dia, estava conversando com amigos da minha faixa etária, todos entrados nos 60 e com filhos na casa dos 30, e a impressão deles era a mesma. A nova geração tem passado os dias com cara de paisagem. Eles trabalham desesperançados, não se apaixonam perdidamente e seus entusiasmos mal duram um fim de semana, logo esfriam. 

Não que tivéssemos muitas certezas na idade deles, mas a gente ia em frente com dúvida e tudo, o pulso latejava. Um dia de sol na praia era um acontecimento. Um beijo roubado nos deixava insones. Abraçávamos nossas causas com inocência e ardor, nunca com ódio. Vibrávamos numa frequência positiva. Sorriso não era uma raridade em nosso rosto e não falávamos por monossílabos: palestrávamos em mesa de bar. Melancolia? 

De vez em quando, sucumbíamos a ela, claro. Éramos poetas, alguns trágicos, cortesia da arte e de suas consequências na alma, mas tudo era visto como privilégio da existência. Não havia zumbis atrás de telas, buscávamos excitação de verdade.

Que desalento é este que está intoxicando garotos e garotas que deveriam estar em seu auge? São pouco afirmativos e não lutam por seus sonhos – nem mesmo sonham. Falta propósito. E o fracasso apavora. Contentam-se em ser uma eterna promessa e não estão entendendo que o tempo irá cobrar caro, um dia, pela postura blasé do “tanto faz”.

O excesso é cúmplice do vazio, uma dupla bandida. Excesso de informações, poucos empregos. Excesso de bocas, pouca intimidade. Os cardápios são fartos de “felicidade”: quanto mais é oferecido, mais confusos eles ficam, que caminho seguir? Nós também tivemos que fazer escolhas e as renúncias faziam parte do jogo, não paralisavam ninguém. Agora o rolê tonteia. 

Escolher só uma alternativa entre um milhão? Não conseguem. Nada se destaca, nada é especial. A banalidade dá o tom da conversa, que leva ao fastio, claro. Um minuto de atenção (se tanto) e já se trocou de desejo.